Вот снова август… Сотен глупые посты,
Что лето кончилось. Ушли мечты. И подожгли мосты.
Что лето — «ты прощай» и «я люблю тебя».
Что «вновь нас разделяет ровно девять месяцев», «дожить бы января».

И так т.д., т.п, все сети оборвались от слогов…
Так много пафоса и много нот, и много монотонных нот.
Все пишут, оставляя фотокарточки небес,
Кидая в кадр сухость цвета моря и зеленый, пыльный лес.

Но лето — столь ужасно скучный божий дар,
Что — лишь прелюдия, никак и не пожар!
За ним идет прекрасная, глубокая пора,
И увлекает в столь прекрасные миры… а там игра.

Там разноцветный мир дарует томные черты,
И утром в каждой капле он рисует бесконечные миры,
Прохлада дня пронзает сердце, убивая наповал,
Тут красота и искренность, и ни намека на обман.

В ней ты открыт, и в ней ты сам и свой.
В ней ты готов отдаться весь, уйти, и на покой…
В ней растворяешься ты весь и вся!
В ней ты забыл про все, и лицезреешь не прося.

Она же осень… Она — пора ушедших и надежд времен…
Из года в год, ты вспоминаешь как ты в ней силен.
В ней смерть и жизнь, и грань закралась между них,
И в эту грань попали строчки, написавших этот стих.