Листы, листы, листы, листы… и миллионы букв,
Они, летая, чередуясь, попадают в жизни круг.
Из букв растет весомость слова, что звучит на небесах,
Листы листаем мы по жизни, читая книги в один мах…

Она же знала, люди – книги, ты берешь, читаешь – новый смысл,
И с каждой книгой приходило вновь ей ушедшей жизни мысль.
И сделав вывод, прочитав очередной романтики роман,
Взяла блокнот с листами чистыми, вывернув карман,

Взяла и написала мысли-строки между строк:
О том, что в жизни, как в библиотеке прок –
Расставлены все в полках, освещая заголовком,
Идешь ты сквозь ряды, читая, чуть с приподнятой головкой.

Ты захотела, взяла с полки книгу-человек,
Перелистаешь пару фраз и кинешь в прошлый век,
Возьмешь другую, красота обложки давит на глаза,
Ну а листы чисты, и надо строить мыслью образа,

Возьмешь еще одну и сдуешь пыль с нее,
Ты ухмыльнешься, кинешь, точно не твое.
Возьмешь еще одну и почитаешь до конца,
Конец банален вышел, как и песня поп певца.

Есть книги толще, есть и мелочи брошюр,
Обложки есть рванье, а есть и красоты велюр.
Но это мелочи ты знаешь все сама прекрасно,
Что надо не искать, это лишь все напрасно.

Надо идти спокойно дальше гордо вдаль,
Та книга, что твоя она не миф или вуаль.
Она откроется сама перед тобой в момент такой
И книгу эту ты, читая, вдруг потеряешь полностью покой.

И дочитать не сможешь до конца, как ни крути,
Ты будешь бесконечно двигаться меж тех листов пути,
Что будет разворачивать потоков ветер из окна
Отрытого, когда взяла ты эту книгу в свое сердце волокна…

Читать ты будешь буквы, строки, целые листы.
И межу строк будут висеть красивые мосты.
И прыгая с моста, лететь в потоках ветра красоты,
Ведь будешь ты читать и между строк листы…

Последних предложений строки на блокноте,
Написано желание, словно муза в ноте:
«…Пусть повстречает каждый те листы души,
Чтоб жить до бесконечности, листая их в тиши…»